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A quarante-cinq ans, Sébastien se croyait doué pour la vie. Mais brusquement le mal-être s'installe. Les enfants sont partis, la maîtrise de sa vie lui échappe. Comme remède, il décide de bâtir un portique dans son jardin, comme une ouverture sur la seconde partie du jardin. Une réflexion douce-amère sur le quotidien et le temps qui passe, par l'auteur de ''La première gorgée de bière''.

C'est d'abord une histoire de regards. Le regard de Martine sur les choses de la vie. Le regard de Philippe sur les images de Martine. C'est sans doute aussi une histoire d'amour - cela ne nous concerne pas. Ce qui est sûr, c'est que c'est aussi une histoire d'amitié. Puis, avant d'être confié au lecteur, les mots, les images, "les abandonner au temps". Pendant "longtemps, rien ne semble changer". "On ne sait pas ce qu'on attend": heureusement, "la courbe du temps" n'épouse pas "la courbe de la terre". "Surtout ne rien précipiter." Se taire parfois. Comme Philippe, devant cette petite fille, enturbannée de rouge, qui avance à contre-vent, à contre-peine, les yeux fixés sur là-bas; vers cet ailleurs où, peut-être, "une aube se prépare".

"Ecrire sur ma mère. Ecrire un peu pour elle, puique j'écris par elle. J'ai rêvé que mon livre sur Maman soit autre chose que mon enfance; que s'y profile aussi quelqu'un de bien avant, que je ne pouvais posséder - que ce soit un livre avec elle. Tableau superposé, lumière confondue." La mère et le fils font une cantate à deux voix où celle-ci raconte ses souvenirs de jeunesse, et où lui intervient ici et là comme une vibration tendre et lumineuse à ce qu'elle dit.

" Il y avait quelque chose dans l'air, ce matin-là. Ca ne s'explique pas. Ca vient deux fois par an, peut-être, au début du printemps souvent, et quelques fois à la fin de l'automne. Le soleil d'avril était léger, un peu laiteux, rien d'extraordinaire. Les marroniers ne déployaient qu'avec parcimonie leurs premières fleurs sucrées. Mais elle l'avait senti dès les premiers pas sur le trottoir, avant même d'enfourcher sa bicyclette. Une allégresse. Pas le jaillissement de la joie, pas le battement de coeur toujours un peu anxieux du bonheur. "

Des textes courts. Ce sont des enregistrements pirates, des expressions, des bribes de phrases happées au passage, des scènes filmées à la dérobée dans la rue, dans des endroits publics, quais de gare, wagons de métro, places de marchés, plages. Parfois, c'est simplement un bruit, un graffiti. Philippe Delerm pose sur ces éclats d'humanité un regard amusé qui débusque la saveur de l'instant. Comme dans les tableaux du peintre vénitien Longhi qui font l'objet du premier et de l'ultime texte du recueil, les révélations viennent des signes, des comportements les plus infimes, volés au quotidien.

Un match de foot grandiose, une partie de tennis décisive, un jogging amoureux, une mémorable leçon de kung-fu... Des sommets sont gravis, des cols grimpés, des brasses coulées, des courses perdues, des espoirs gagnés ou déçus. Trente écrivains passionnés et solidaires mouillent leur plume pour parler de sport et puisent dans toute la gamme des émotions. Avec les témoignages de trois grands champions Laurence Fischer, Stéphane Diagana et Richard Dacoury. Un formidable hymne à la vie. Réunis à l'initiative de l'association l'Ecrit du Cœur, tous contribuent ici bénévolement au soutien de Sport Sans Frontières, association de solidarité internationale qui œuvre pour l'éducation et la socialisation des jeunes en difficulté, par la pratique du sport. Sur chaque livre acheté, 1,50 € sera reversé à Sport sans frontières pour soutenir son action en France et dans le monde.

Arnold Spitzweg, employé de la Poste, se met à tenir à jour un blog. Ces écrits rencontrent alors un réel succès : félicitations d'internautes, citations à la radio, propositions d'éditeurs pour en faire un livre. Cet homme qui s'identifie au«Bartleby»d'Hermann Melville va devoir faire face à sa nouvelle notoriété et à une surexposition médiatique. Site Mollat

Résumé Une quarantaine de textes courts racontent les petits plaisirs et les moments de bonheur de la vie quotidienne. Quatrième de couverture «À soixante ans on a franchi depuis longtemps le solstice d'été. Il y aura encore de jolis soirs, des amis, des enfances, des choses à espérer. Mais c'est ainsi : on est sûr d'avoir franchi le solstice. C'est peut-être un bon moment pour essayer de garder le meilleur : une goutte de nostalgie s'infiltre au coeur de chaque sensation pour la rendre plus durable et menacée. Alors rester léger dans les instants, avec les mots. Le solstice d'été est peut-être déjà l'été indien, et le doute envahit les saisons, les couleurs. Le temps n'est pas à jouer ; il n'y a pas de temps à perdre. Avec les mots rester solaire. Je sais ce qu'on peut dire à ce sujet : l'essentiel est dans l'ombre, le mystère, le cheminement nocturne. Et puis comment être solaire quand l'humanité souffre partout, quand la douleur physique et morale, la violence, la guerre recouvrent tout ? Eh bien peut-être rester solaire à cause de tout cela. Constater, dénoncer sont des tâches essentielles. Mais dire qu'autre chose est possible, ici. Plus les jours passent et plus j'ai envie de guetter la lumière, à plus forte raison si elle s'amenuise. Rester du côté du soleil.»

C'est bien l'autoroute la nuit ; c'est bien d'être abonné à un journal ; c'est bien de se lever le premier dans la maison ; c'est bien de lire un livre qui fait peur ; c'est bien d'acheter des bonbons chez la boulangère... Tous ces moments de la vie, ces petits plaisirs du quotidien, c'est bien !

Un recueil de nouvelles sur les plaisirs transgressifs du mojito, la surprise provoquée par l'averse, la perfection de la pastèque, la nostalgie, l'amour et le bonheur. ©Electre 2015 Quatrième de couverture Elles sont nombreuses, les belles raisons d'habiter sur terre. On les connaît, on sait qu'elles existent. Mais elles n'apparaissent jamais aussi fortes et claires que lorsque Philippe Delerm nous les donne à lire. Goûter aux plaisirs ambigus du mojito, se faire surprendre par une averse et aimer ça, contempler un enfant qui apprend à lire en bougeant imperceptiblement les lèvres, prolonger un après-midi sur la plage... «Est-ce qu'on est plus heureux ? Oui, sûrement, peut-être. On a le temps de se poser la question. Sisyphe arrête de rouler sa pierre. Et puis on a le temps de la dissiper, comme ce petit nuage qui cachait le soleil et va finir par s'effacer, on aura encore une belle soirée.»

L'écrivain glane les petites phrases faussement ordinaires et révèle ce qu'elles cachent de perfidie et d'hypocrisie. Quatrième de couverture Est-on sûr de la bienveillance apparente qui entoure la traditionnelle question de fin d'été : « Et... vous avez eu beau temps ? » Surtout quand notre teint pâlichon trahit sans nul doute quinze jours de pluie à Gérardmer... Aux malotrus qui nous prennent de court avec leur « On peut peut-être se tutoyer ? », qu'est-il permis de répondre vraiment ? À la ville comme au village, Philippe Delerm écoute et regarde la comédie humaine, pour glaner toutes ces petites phrases faussement ordinaires, et révéler ce qu'elles cachent de perfidie ou d'hypocrisie. Mais en y glissant également quelques-unes plus douces, Delerm laisse éclater son talent et sa drôlerie dans ce livre qui compte certainement parmi ses meilleurs.

Quatrième de couverture Il y a des gestes qui disent l'embarras, d'autres la satisfaction de soi, certains encore le simple plaisir d'exister, là maintenant, sur cette terre. Mais tous nous révèlent, dans nos gloires comme nos petitesse, nos amours comme nos détestations : le selfie, geste roi de nos vies modernes ; le vapotage, qui relègue l'art de fumer à un plaisir furtif, presque honteux ; les hommes de pouvoir qui se grattent le desous de leur chaussette ; cette façon qu'on a parfois de tourner le volant avec la paume de sa main bien à plat ; un verre qu'on tient à la main sans le boire...

Des textes courts sur des situations et des gestes donnés qui font écho à ce que l'on a été, ce que l'on est et ce que l'on est amené à être. Les différentes époques d'une vie se répondent et se multiplient comme s'il existait plusieurs dimensions. Electre 2021

« Ce n’est pas un éblouissement, pas une surprise. On est tout à coup dans cette lumière-là, comme si on l’avait toujours habitée. On vient de sortir du tunnel. Le train n’a pas changé de cadence, il y a juste eu un petit crescendo dans la musique, moins un bruit de moteur qu’une tonalité nouvelle, offerte au vent. Une infime parenthèse entre deux talus, et d’un seul coup : le paysage. Montagne, lac ou forêt, château en ruine ou autoroute, on sait tout absorber, tout devenir. » Comme on les chérit, ces instants suspendus dans nos vies. Passer le doigt sur une vitre embuée. La mouche de l’été dans la chaleur de la chambre. Le jaillissement du paysage à la sortie du tunnel ferroviaire…